De indeciso ser yo mismo
hasta el más temido bucle
me arrastre de nuevo a aquel principio
en que fui feliz un poco.
Dependiente soy del vínculo
que mantengo con mi estrofa
si aún hacerlo me destroza
a la vez que de ahí renazco.
No es algo que se goza.
Ya qué habrá después del plástico.
Todo en torno sin sustancia
se prepara para la próxima
paranoia que ha de darse.
Me reconozco entre el polvo
de ninguna forma sólido
a través de estas memorias
que tal vez son las de otro.
Estoy roto aunque me aguanto
antes que del todo se me absorba
hasta el mundo tan de dentro.
Blandamente he de hundirme
en consciencia demasiado.
Necesito de algún límite.