Los pasos y un fría brisa,
hacen que se vaya erosionado,
el reloj de la vida no es de arena,
es de luces y polvo.
Somos seres con prisa,
con un ciclo distorsionado,
anhelando una existencia eterna,
hundidos en un falso asombro.
Everte el huracán su respiro,
en su forma de tornarse volcánico,
el arremetimiento nuca fue mecánico,
aunque todo sea espurio.