El caos más bello,
por colores ordenado,
fuga de sonidos,
cantos y llamados.
Respira profundo,
un principio tácito,
implícito en el mundo,
un ciclo primario.
Llegan las aves, los soles,
se duermen las lunas,
de las pesadillas quedan algunas,
en fragmentos, en hermosos crisoles.