Y qué es entonces el arte,
si no el instinto primitivo de ser empático?
De abrazar los óleos de nuestros hermanos
y las letras de nuestras hermanas.
¿Y qué es entonces el arte, más allá de la métrica
y de la estética burguesa?
¿Qué es
entonces
el arte?
Si no el renacer constante de la estirpe humana.
Y qué es entonces el arte, si no errAr?
¿Y qué es el arte, si no;
los gritos atrapados en las pinturas,
el temblor en las letras
de quienes se quedaron afónicos,
la danza en protesta de quienes lo han perdido todo,
las voces que dejan huir
la libertad que les fue arrebatada,
las historias que nos muestran
la realidad de la que huimos
o los sueños que anhelamos hacer verdad?
Si alguien, al fin,
me preguntara qué es el arte,
diría que es mi cueva segura,
mi espacio gratuito
y mi cobijo, donde me entiendo a mí mismo.