Ya mi prosa es repetitiva, es abstracta y ambigua. No sé me entienden ni los más simples versos, ni cuando uso mi voz más honesta.
Soy un encarcelado, un ente enfermizo, que escribe diarios enteros, buscando no morir.
Viviré en la nostalgia, en los recuerdos.
Soy los lugares donde mis ojos amaron
donde la luz no me cegó.
Vine aquí, con una única intención
conectar con otro corazón
que como yo, es desdichado
y busca un consuelo
pero nadie regresa
solo el viento me responde
con un eco que se ahoga en su
propio vacío.