DESVELO.
La calle estaba desierta,
afuera azotaba el viento
y el dintel de la puerta,
estremecía de momento.
El silencio cantaba,
lo escuchaba el alma,
como ave que volaba,
sin quietud ni calma.
Y la noche lloraba,
su espesa bruma
y la abrumada luna,
no la alumbraba.
El rocío congelaba,
valle y montaña,
y el lago desvelaba,
desde su entraña.
Y en la habitación,
helaba la almohada,
también el corazón,
esperando la amada.
Más la amada.
… No llegaba
y en espera de nada;
El tiempo pasaba.
Ingrata trasnochada,
apetecida y deseada,
con espera truncada,
más ilusión renovada.
Autor: Victor A. Arana.
(VICTOR SANTA ROSA)
Febrero 28 del 2025.