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Horas transcurren, las horas,
en noche, tarde, mañana,
la penumbra es cotidiana
y me hostiga abrumadora.
Ilusiones voladoras
llevan visión muy lejana,
vuelan con el alma vana,
sus alas son perdedoras.
Horas, horas que transcurren
entre pasiones perdidas
por tesón del desencanto,
pues en tiempo no concurren
las ilusiones queridas,
con las que llevan el llanto.
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Madalen