\"Habito de los dias\"
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Despierta el reloj antes que los sueños,
la alarma insiste, la piel reniega.
El café humea, la ropa espera,
el mundo grita desde la acera.
Mismo camino, mismas palabras,
un \"buenos días\" sin alma y prisa.
Cruzar la calle, buscar la sombra,
mirar la vida tras la rutina.
Las manos teclean, la mente vuela,
el cuerpo sigue, aunque no quiera.
Algunas risas, charlas pequeñas,
la misma historia, la misma escena.
Y al fin la casa, el ruido calla,
los zapatos mueren junto a la puerta.
Un plato tibio, la luz cansada,
un libro abierto, la noche espera.
Mañana es otro día idéntico al resto,
pero en la costumbre hay un secreto:
si miras de cerca, entre los gestos,
la vida se cuela… en los más pequeños momentos.
\"El peso de los años\"
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Caminó con la espalda curvada,
no por los años, sino por los mandatos.
El tiempo no pesa, pesan las voces
que dictan deberes y rezos callados.
De niño le dieron un libro dorado,
\"Obedece\", decían las páginas blancas.
De joven le dieron un yugo invisible,
\"Trabaja\", decían las bocas sagradas.
Y cuando sus huesos pidieron descanso,
le dieron promesas de un cielo lejano.
\"Espera\", decían los labios piadosos,
\"Después de la muerte vendrá lo ganado\".
Miró sus cadenas, su vida gastada,
las normas, los dioses, los himnos ajenos.
Pensó en su infancia, en todas las veces
que quiso ser libre... pero era muy bueno