Sobre el papel dormido, el alba se desvela
y el verbo, luz errante, su sombra despobla.
De pluma y de silencio se viste la centella
y el verso va surcando su noche de zozobra.
Nace entre la penumbra, callado y sin reposo
su espíritu es de arcilla, de fuego y de ceniza.
Moldea con sus manos un verbo doloroso
que en labios del invierno se vuelve brisa tibia.
Pinta con tinta negra las sienes de la historia
su pulso es el latido del tiempo que renace.
En su papel se mezclan la ruina y la victoria
y el eco de su canto en siglos se deshace.
Cuando su mano muera, su voz seguirá viva
pues todo lo que escribe navega sin fronteras.
En páginas ocultas la noche lo cautiva
pero su luz perdurará como estampa sincera.
Bendita sea la tinta, la sombra que germina
la herida que en palabras se vuelve cicatriz.
Bendito el que en su lumbre la vida nos declina
y en su callada muerte nos da razón de existir!
Gracias al verbo y la tinta, nace en mí la poesía, río de letras que fluye, con alma, luz y armonía.
Surge en el pulso del viento, en el susurro del alba, trazo en el aire un lamento, y el verso en mi piel se embalsa.
Espejo de mis anhelos, mi voz en tinta se vierte, y entre suspiros y cielos, mi pluma se vuelve fuerte.
ElidethAbreu
Marzo/10/2025©