Poema del amor ajeno de José Ángel Buesa... ALICIA rojo
José Ángel Buesa
Puedes irte y no importa, pues te quedas conmigo
como queda un perfume donde había una flor.
Tú sabes que te quiero, pero no te lo digo;
y yo sé que eres mía, sin ser mío tu amor.
ALICIA
Yo te llevo conmigo y al partir, me dueles
Me siento tan tuya, como el perfume de esa flor.
Tu sabes que te quiero y siempre te lo digo;
¡Así tú nunca creas en este amor que yo te doy.
José Ángel Buesa
La vida nos acerca y a la vez nos separa,
como el día y la noche en un amanecer...
Mi corazón sediento ansía tu agua clara,
pero es un agua ajena que no debo beber...
Alicia
La vida nos aleja y el cielo se oscurece
porque este amor espera un nuevo amanecer.
Tantas veces te he pedido que bebas de mi fuente
Mis noches te ofrecido, y no quieres beber.
José Ángel Buesa
Por eso puedes irte, porque, aunque no te sigo,
nunca te vas del todo, como una cicatriz;
y mi alma es como un surco cuando se corta el trigo,
pues al perder la espiga retiene la raíz.
Alicia
¿Qué dices tú de cicatriz si mi alma la lleva adentro?
Por qué aunque no me sigas yo muero cada día por ti.
No puedo irme del todo pues siempre me detiene la raíz,
De este amor incierto que como herida abierta vive en mí.
José Ángel Buesa
Tu amor es como un río, que parece más hondo,
inexplicablemente, cuando el agua se va.
Y yo estoy en la orilla, pero mirando al fondo,
pues tu amor y la muerte tienen un más allá.
ALICIA
Mas allá de la muerte esta nuestro amor como un río
Pero inexplicablemente es agua que nunca se va...
Yo te amo desde el fondo de mi corazón, y mas allá
de la vida se hace eterno nuestro amor.
José Ángel Buesa
Para un deseo así, toda la vida es poca;
toda la vida es poca para un ensueño así...
Pensando en ti, esta noche, yo besaré otra boca;
y tú estarás con otro... ¡pero pensando en mí!
ALICIA
Es poca y corta mi vida para entregarme a ti
Pensando en ti esta noche, dormiré con él...
Teniéndote siempre aquí, y sin mencionar tú nombre
en él te veré a ti, porque sigo siendo ajena.
Alicia Pérez Hernández.... México
No es la pluma la que escribe, es el alma
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