poetasinalma

DESAFECTO EN LENTA DUERMEVELA

No habrá nadie en el rincón insomne

donde mi mano alcanzaba tu desdén,

al fondo de la mansión de los presagios...

        Pretendí resurgir en la alborada

o alcanzar la primavera de tu tálamo.

La indumentaria osada

como mis dedos en optimismo aciago.

Ahora a cuántas millas

la simpleza de tu edicto envolverá qué orbes

y el eslabón  de tus cadenas será vano.

           Tu boca

es la que quiso  despistar las ansias de un endriago

la robustez del mecanismo psicalíptico

...Esa noche era la grieta hacia la muerte

y mi alma turbia moriría de un placer ajeno y temerario.

(Ahora,

modelo en un papel la suerte que me llevaba ahí. Algo inusual, como un ente cuántico y acuoso, que doblegaba y detenía toda la sed y los impulsos que terminarían con el aliento entre tu torso desprevenido y sin defensa. No estás ahí. El callejón sin sur malforma lo desdeñado y cierto de aquel preclaro insomnio).

 

Fer. H.S