Aquí yacen…….
Aquí reposa un vago, maestro en descansar,
gastó su vida entera soñando con soñar.
―― ✝ ✝ ――
En esta tumba yace todo lo ajeno,
la muerte ruge, todo queda en veneno.
―― ✝ ✝ ――
Nació con maña y gran talento,
más nunca quiso trabajar,
murió con ínclito lamento,
pues nada tuvo que dejar.
―― ✝ ✝ ――
Dejó tras de sí grandes discursos,
pero la muerte calló sus palabras,
se jactaba en ser gran dueño de mundos,
y al fin la tumba, como reina, manda.
―― ✝ ✝ ――
Aquí reposa el que se proclamó dios,
siendo sólo un hombre de ansias vacías,
habló del pueblo, pero fue su voz
la que se calló, en eternas agonías.
―― ✝ ✝ ――
La vida entera fue su cama,
su piel jamás sintió el sudor,
la muerte hallóle en la retama,
rondado aún por su pavor.
―― ✝ ✝ ――
Aquí descansa quien siempre dijo: “Nunca”,
y “la vejez no llega, yo soy inmortal”,
pero al final llegó, y de él sólo huella,
una sombra marchita, todo fatal.
―― ✝ ✝ ――
Fue rey del canto y del requiebro,
galán de besos sin pudor,
hoy yace mudo bajo el céfiro,
más aún seduce su fulgor.
―― ✝ ✝ ――
Cantaba al gran amor, juraba eterno ardor,
pero en cada bolero cambiaba de flor.
Héroe del melodrama, macho sin igual,
conquistó mil amores y a la huesuda igual.
―― ✝ ✝ ――
Dejaron rastro sus hazañas,
más ya su boca queda muda,
sus ojos miran las montañas,
pues la memoria es fiel y cruda.
―― ✝ ✝ ――
Al fin descansa en su lecho de sal,
mil rostros se cruzan, ya no hay paz,
en su tumba está el vacío cabal,
no hay vuelta atrás, así fue de suspicaz.
―― ✝ ✝ ――
Tanto clamó por su derecho,
que al fin la muerte le atendió,
fue tan cortés aquel despecho,
que un réquiem fúnebre cantó.
―― ✝ ✝ ――
Cansado de un vivir marchito,
selló su adiós con mano fría,
en su dolor, nadie ha escrito
palabras de melancolía.
Sólo un silencio desgarrado,
sólo un final sin ser llorado
―― ✝ ✝ ――
Bajo esta tierra yace un canto,
una pena callada en su piel,
quiso cantar al sol, al viento,
pero el fusil lo hizo callar.
Nunca se halló su cuerpo,
pero su alma no dejará de gritar
―― ✝ ✝ ――
Pidió al dolor un corto abrigo,
más la piedad llegó muy tarde,
calló su voz, perdió a su amigo,
no hubo afecto que lo guarde.
Murió en la puerta deprimido,
adiós, sin ningún ser querido.
―― ✝ ✝ ――
La Hechicera de las Letras propietaria del cementerio literario.
Ingenuo, creyendo controlarlo todo
Incluyó la muerte en su programa
Cuando tarde se entero en la sala
Que el deceso salió de protocolo.
―― ✝ ✝ ――
Poeta Carente.
¿Saber quieren, quién soy bajo esta losa?,
pues sabrán que aún muerto doy saludo,
y les digo que aquí yace un cornudo
que casó con mujer buena y hermosa.
No mal juzguen a viuda como ociosa
porque he sido jorobado y menudo,
y tan feo, mezquino y poco agudo,
que a mi bella apodaron Dolorosa.
No me lloren, sin pena de conciencia
por estar ya bien tieso y enterrado
tras donar el infierno mi sentencia.
No me lloren, que el mundo se ha librado
de un mal bicho y cornúpeta en presencia,
atributos, que bien yo me he ganado.
R.I.P.
―― ✝ ✝ ――
Jhetsefani.