La Voz que Despierta
Dime, voz sin garganta,
¿quién te nombró jueza?
Yo no fui,
no fui...
no fui…
—Pero viste.
Y callaste.
Dame, conciencia amarga,
tu látigo de humo,
tu lengua sin carne,
tu risa sin dientes.
Dame tu látigo.
Hazlo girar.
Haz que sangre mi sombra.
—¿Recuerdas la noche del espejo roto?
Yo sí.
Yo siempre.
Yo soy la grieta.
Yo soy lo que no se borra.
No hables.
Me dueles.
—No me calles.
No me entierres bajo tus rezos.
Soy la duda que crece como hiedra
en el mármol de tu pecho.
No hay redención...
¿verdad?
—Hay memoria.
Y eso arde más.
Quema este cuerpo falso,
esta cara domesticada.
Hazlo ceniza,
hazlo grito,
hazlo juicio.
—Ya lo es.
Desde que abriste los ojos.
Desde que fingiste no ver.
Desde que abriste la boca
para tragar el silencio.
Entonces… ¿qué queda?
—Lo que siempre ha estado:
el eco.
El eco de ti.
Contra ti.
En ti.
Para acabar conmigo.
Para acabar contigo.
Para acabar con todo.