El canto de las flores es distinto,
entre colores;
va subiendo por los cielos,
es alba, es ocaso…
la noche conserva su instinto,
ella observa;
cómplice de sus misterios,
las flores duermen durante su paso.
Escucho sus sinfonías de matices,
bellas polifonías;
compuestas de sueños y complicidades,
entramando su dualidad…
llega con el viento desde otros países,
música y tiempo;
sinónimos compuestos de realidades,
las flores pertenecen a la noche y a su verdad.