Silencio, solo vacío y silencio,
detecta mi pensamiento.
Pasan y pasan los días,
y las noches, y los sueños,
y nada tiene sentido,
si los poemas se han muerto.
No hay muchas alternativas,
la tristeza del entorno
bloquea mi entendimiento.
Quiero pensar y es inútil
o es preferible no hacerlo,
cuando no encuentro palabras,
en un diccionario que solo tiene palabras
que solo entienden los muertos.
Aquí solo hablan los mudos,
animados por los tuertos;
y en medio de la locura,
cuando las palabras son ciegas,
y la poesía misterio,
las musas deciden irse,
los muertos ya ni aparecen,
y yo, poeta que busco motivos,
no entiendo por qué no entiendo...
Frank Calle (7-abril—2025)