A REYNALDO ARENAS

Amigo mío, es verdad,

verdad que las nubes lloran

y las gaviotas en la tarde

surcan un pedazo de mar

ajeno a nuestra esperanza.

Lo que supimos ayer

nos dejó en un limbo de emociones

que no se pueden distinguir

con la realidad de una vida

sin pautas.

Es verdad, también

que pensábamos con entereza,

que nada terminaría

hoy o mañana,

y que el pasado

era solo un juego

que construye el tiempo

con las páginas de un calendario.

Nos equivocamos,

no supimos la forma de reanudar

los días que se fueron,

nos quedamos cortos

en ese ámbito de posibilidades

que ya dejaron de existir.

Por todo y lo que fuimos,

tú, mi amigo, descansa en paz.

¿Qué importa abril o noviembre,

blanco o escozor,

tú ya puedes pronunciar

la palabra vida

sin perder el sentido de tu realidad divina.

Duerme en ese rincón

que te brindó magia, palabra, verso.

Y sobre todo:

recuerda, que nada escapa

la sombra de nuestro destino:

tanto presente

como ayer,

o los mismos años

de emociones y compasión,

mueren también,

de esa misma forma cuando cesa de soplar

el viento de noviembre.