En el lugar
donde detener la mirada
se parece a la muerte,
donde la gota de rocío
se aferra a la última hoja,
frente al reflejo
que dibuja su abismo,
perpetuo,
intocable,
el tiempo es apenas un susurro,
frente a los timbales de la sombra,
es solo otro domingo oxidado
como clavo en el corazón.
Que reniega del lunes
porque nunca llega.