De lo no manifiesto
Es lo que nace.
Y se hace carne cuando es sentido
Porque ya no es lo que yace.
Para que cobre vida lo vivido
Como si fuera el último viaje
Y en un pensar de ojos
De quien no quiere vivir su parte
La suerte vive a su antojo
De un paisaje que no es su arte
Y lucha con un simple manojo
De siete pétalos de descarte
El vacio añora su parte
Y revolotea en positivo
Conmovedor y altivo
Nos revela su cadencia
y crea y se recrea
con miradas comunes
con materia de mareas
como una ciudad inmune
a los cambios en la pradera
Nacido como pincel
No reconoce sus tintas
hasta que una locura moribunda
lo haga martillo y cincel
y redoblen las campanas ajenas
que no son ni malas ni buenas
solo en la mente suenan
¿hasta donde llegarás con tu morada?
¿de qué lado esconderás el alba?
Y cuando se haga trino la sordera
Escucharás de otra manera
Un paisaje tras otro
Como tu media flor de primavera