Tumbado en la cama,
con la pluma en las manos,
escribo versos que no llevan a ninguna parte,
y que no hablan ni de ti ni de mi.
Tantas noches perdidas,
sin tinta en la pluma,
tantos versos no escritos,
que te dieran a ti la luna.
La inspiración viene,
y aveces se va,
piensas tanto el mejor verso,
y al coger la pluma ya no te acuerdas de nada.
Palabras escritas sin sentido,
en esa cama vacía,
donde tantas noches pasé contigo,
y ahora esas sabanas siempre tan frías.
La pluma llora tu ausencia,
como la tinta echa de menos el tintero,
la cama llora tu ausencia,
por tener esas sabanas tan frías.