Me iré de este lugar cuando el sol
sea un minúsculo entrenamiento de fe.
Tocaré con mis meñiques el horizonte
de los días con días insensatos;
cumpliré condena con frío en mí,
como una idea poco prudente
que ostenta el demente
que silba metáforas
las noches de luna llena.
Los poetas son ejércitos de letras
cuando los sinónimos no dicen la verdad;
mientras tanto –y muy a mi pesar-
el gran ojo todo lo nota…
Me iré más allá de lo señalado con ron
en las venas y molestia en las letras.