Autor desconocido
Todo va deslizandose
para hundirse en el tiempo:
la marea de las voces,
las montanas de rocas,
la vertical tristeza,
de los pinos los brazos
y los suenos.
Todo va hacia el manana
marcando paso lento:
el llanto de los bosques
las resinas y el polen,
las calles apretadas
de ruidos y silencios,
las grises estructuras,
las agujas y los cementerios,
y que somos?
un accidente,
una estrella,
un misterio,
olas de un mar que cubre
todos los continentes,
cansancio que se tiende,
sombras solo sombras
que furtivas se besan con la muerte,
humo que lo dispersa el viento;
talvez llgue el instante en que tambien anhelen
extender su cansancio:
los dias de ser dias,
las noches de ser noches.
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