Esta vez, es un no sé;
suspiro y pregunto por qué.
Me confundo de revés,
podría ser estrés.
Suelo ser, o no ser.
¿Me comprendéis?
¿Por que mentirme
y no decirles lo que siento?
Siempre me tiento,
miento a mi mismo
y escondo el viento,
del optimismo , cual nos rodea.
No es un capricho el ser muy sensible;
ni justa causa el confundirse.
Puedo medirme con mi mirada
si nace algún un cielo triste.
Puedo ser chiste para la gente,
Puedo gritar con mis palabras, puedo ser libre.
Naci cantando con idioteces
que me enternecen con el recuerdo.
Muero de noche cuando no estoy,
vivo de día cuando me voy.
Suelen decirme que no soy cuerdo;
yo les recuerdo; con mi poesía, puedo gritar.