El amor, aún siendo guerrero por demás,/ gladiador que a la esperanza se aferra,/ prefirió morir esperando tu paz,/ por no entender tu guerra.
El amor a veces tan extraño es,/ que como pintura abstracta puedes verle./ Lo pones al derecho y al revés/ y no sabes qué título ponerle.
El amor cuando es sólo sufrir,/ parece un combate fiero,/ entre dos que quieren vivir/ y ver quién muere primero.
El amor en el diario vivir/ puede ser una lágrima más por derramar,/ por ser mentira que nos hace sufrir/ o verdad que nos hace llorar.
¿El amor mata la sabiduría?/ ¿Un ignorante enamorado es necesario?/ Cuando te conocí mucho sabía/ y ahora si acaso me sé el abecedario.
El amor pasó y se fue, debo admitirlo,/ yo por milagro creí tenerlo,/ jugando al amor sin sentirlo/ y a ser Dios sin serlo.
El amor RESTA tristeza/ y SUMA recuerdos para que nadie olvide./ Se MULTIPLICA por naturaleza/ y muere cuando se DIVIDE.
El amor sale triunfante/ según tu inteligencia, como ves./ Sobrevive a una decisión brillante/ y sucumbe ante la estupidez.
El amor se nos perdió en la nada/ cuando no supimos ser sinceros,/ empezó como un cuento de hadas/ y terminó como uno de vaqueros.
El amor un negocio puede ser,/ acto entre dos hecho con ansias,/ si me hablas de olvido eso es perder,/ si me hablas de amar puras ganancias.
El amor y el odio son una pasión/ y entre ellos no hay un abismo,/ porque tú me amaste con el corazón/ y tu odio viene de ahí mismo.
El amor y el pecado van de la mano,/ es una de las cosas que he aprendido./ Amor sin pecado no es humano/ y ni siquiera es divertido.
Ese amor que me iluminaba,/ que estar en mis sueños ya no pretende,/ era claridad que no se apagaba/ y hoy es luz que no enciende.
Amor que parecía verdad,/ amor que nunca pudo ser,/ amor que parecía de mi propiedad/ y que sólo tuve en alquiler.
Aún sabiendo que fui el peor/ y teniendo el corazón de luto,/ sin mí hallarás algo parecido al amor,/ pero nunca un sustituto.
Cuando al amor quisiste jugar/ has debido saber/ que sólo amando podías ganar,/ porque olvidar es perder.
Un amor no correspondido/ puede convertirse en tragedia,/ pero si termina en olvido/ entonces no era amor, era una comedia.
Tu recuerdo traía un mensaje, el mejor/ y llegaba a mí diciendo te quiero./ Hoy no sé si murió el amor o mataron al mensajero.
Asegura siempre el escritor/ que según lo registra su memoria,/ puede haber una historia sin amor,/ pero nunca un amor sin historia.