No se que hacer con esta ingrata y horrible sensación,
que me desarma y me arma; que me mata y me reanima,
siendo pequeños sueños aventuras, besos y desacuerdos
que ala larga creciendo con la vida anida entre mis huesos.
Huyendo a veces en la vida con demasiada prisa
como perseguido por pesadillas amadas en su día
como venganza por mis heridas las evito y no les doy vida
tanto que las quise y que me dieron vida y ahora les doy muerte.
Fui cruel lo se, nunca me lo perdonare, quizás fue por mi,
creyéndome que me defendía al dolor y de la tiranía
sin saber que soy libre si me doy la fantasía
creyéndome fuerte ante el desamor, sin saber que me hería.