1
Por ti suspira mi pecho
entre flores del camino.
El interior es mi lecho
que anda buscando destino.
Errante voy distraído
por la arena de la vida.
Un espino tengo hundido.
De sangre roja,la herida.
Envidia y mentira espanto.
La mano escribió afilada.
Mente cerrada no aguanto,
siento la espina clavada.
Maldito destierro me hiere.
Al corazón lastimado
lengua escrita zahiere
como cuchillo afilado.
Errante voy por la calle.
Dormidas están mis venas.
No soplan aires de valle.
Al Genil tiro mis penas.
2
Cuchillos son los decires
que clavan su punta hiriendo
el alma de los sentires
por el camino viviendo.
Palabra escrita que ofende
con su pluma viperina
el ánimo del que extiende
la corriente cristalina.
Sobrevolando la tierra
un milano astuto en lo alto
una pieza ve en la sierra,
para darle el sobresalto.
Un azor de pluma bella,
una presa en el bosque viendo,
lanzóse raudo a por ella
entre sus garras murriendo...