Valla de hiero
que del suelo
se levantaba
sobre el fuego talado que arde.
En lo alto
donde el manantial corre
la brisa fría
de atardecer
silbaba
por cada hendija.
Salpicado con sal
su furia
en el fondo yacía
del suelo
con su continua lluvia
de arena lo cubría.
Ondeando
un trapo blanco
que en la mano la sostenía.
Todos lo derecho de autor reservado: Francis Mota