Los tendidos del albero,
Se pintan de toro bravo,
De trajes de luces vivas
Del amor del ciudadano.
Destino del ser del toro,
De saber de su bravura,
Con el capote se prueba
Con pases y gracia pura.
El clarín toca en el coso
Anunciándonos el duelo,
Las peinetas y Manolas
De tules gráciles negros.
Esta fiesta de la muerte,
Se viste de negro duelo,
El sentir de los romanos
En arenas de los miedos.
Hay encajes y brocados
En los ternos de toreros,
Con las rúbricas del oro
Con madreperla y salero.
Es el mutismo del miedo
De ser cogido en la plaza,
Donde vagan los espadas,
Que no se van del albero.
Las gradas y los tendidos
Palpitan oles de incienso,
De suerte de buen hacer
De unos pases revoleros.
No tiene temor la suerte
De naturales de aciertos,
Esta el albero encendido
Con los pases del torero.
La espada fulgura al aire,
Es la hora de los diestros,
Que saben matar al toro,
Sin pena ni sentimientos.
Ruedo que rueda la vida,
Rechazada de esta suerte,
Que sabe, sabe sabiendo,
Al toro le atrae la muerte.
Piedad, capote y clarines
Cubrirles con luz y gloria
Por este arranque del toro
Es nuestra fiesta española.
Autor:
Críspulo Cortés Cortés
El Hombre de la Rosa
6 de marzo del 2011