Como muere la tarde cuando el sol se esconde,
como muere la noche cuando amanece,
mi alma se va, se va y no se a donde,
se va pero florece.
La rosa en el rosal se marchita,
y no la agovia tanto su agonia,
por que sabe bien que resusita,
pues no existe flor que sea de un dia.
Como el ave anhela remontar el vuelo,
cuando tiene una ala rota,
y sentirse dueno de ese cielo,
donde lleno de iluciones flota.
Horrible pena me acongoja
sabe Dios por que sera,
como la rama seca que tira hojas
asi muy pronto mi alma se vera.
Como la debil voz que no responde,
mi alma se va,se va,y no se a donde.