¿QUIÉN PUDIERA ESCRIBIR?
Pasan los días, y soy tu aliento
todo parece desierto
pasan las horas, y soy como el río
que se pierden como en cuento.
Se fueron los amaneceres de encanto,
solo Dios, sabe cuánto lo anhelo.
Pasaron años grises, sin promediar edad,
que alejado destino, se muestra en soledad.
¿Quién pudiera escribir todas las cosas?;
como poema admirable, más con lógica
amanecer soleado entre colinas,
o del final de tardes que son noches.
Y en merecido apego, yo concreto
mi voluntad de ver todas las cosas,
como nervos narrados para odas,
en poéticos versos pegadizos.
Encontrar el instante clandestino,
donde emerge el sentido deslumbrante
como viento viajero de polo a polo,
o caminante con su paso errante.
Abrumada de pena me estremecen,
las poéticas frases de Neruda,
más al ver mi alma el don y la hermosura,
que en su mágica esencia se desnuda.
Autor: Velisario R. Sanabria Acevedo.
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