El...

en el invierno muerto por tal soledad...

las lagrimas mueren y la lluvia recibe.

Dolor por verla caer en el suelo, sanando en el cuarto

del incomprendido.

solo con sus manos, como los rayos, caian

con tal fuerza, que una tinta volaba en su mente,

sin el rumbo de un simple niño ansioso...

sintiendo el latir de cada gota caer.

con compañia de su mano creando las puertas de la noche,

su dolor, su papel, su pluma, su mano tocada por la tinta del

deseo, escribiendo la niñez,como su corazon volaba en la ansiedad

de vivir, al crecer como un ciego ve la verdad...

Como el fruto crea la semilla, de un simple poeta,

perdido en esos luceros de dolor y soledad,

crea un secreto que esta dentro de si mismo, ahora su

timidez esta en lo airado del camino del rio doliente en su corazon...

ahora en la mano tiene una flor, al lado izquierdo hay un libro,

el lado derecho su rosa marchita por los dias,

ahora con su soledad al frente de un simple escritor,

sus ojos solo pueden ver la luz que lo rodeara en la noche

de tormenta.

Despues de un susurro pasar por el ambiente, 

su proximo escrito,

con timidez envuelve el cielo con su dulce curiosida...

el dolor con exactitud demostro una sonrisa, que sus secretos

lo envuelvan como la profundidad del mar, ahogandose

por los dias.

Pregúntame... por mi vida para olvidar este secreto... pregúntame... que en la vida siento temor... pregúntame... que en una oración siento mi soledad... pregúntame... para crear un dia con un recuerdo... en un momento, cuando me preguntes te responderé con un mejor aliento en mi pecho.

En la lluvia sus llagrimas murieron,

sus sueños renacieron, ahora las rosas

en la tristeza su corazon las obtuvo, y

su sentir lo dejo libre.