La falta honda

Con toda la nostalgia de no tenerme expreso, hombre:
voy a inculcarte toda mi homosexualidad
con mi saliva en tus testículos.

Sueño en flores de México en mi mesa con nota de tu letra:
"Te amo en girasol de tus cabellos amarillos"

Tú, saxofonista tosco, muchacho borracho de extrema derecha.
No me ames con tu tipo de prensa de mujeres como noticias, ni me reflejes el inválido suspiro para mí.

Quiero amarte
servirte de mí en tu boca
a tu edad de orientación en fuga.

Peíname, tanto el culo como la razón
con tu lengua como un peine.
Súfreme la agonía del aire
por este fango que te atasca, la vaina que no te deja ir.

Miedo acróbata, de ti, como tu muerte
Pienso en ti, en la crema, en humedad de mi ingle y su insinuación.
La falta honda.
Deámbulo
y desvelo al fondo
y logro una esperanza
y enumero desiframientos
y abrevio coitos
y lloro hondamente la ráfaga que eres.