2011, año de apenas llegadas

2011, AÑO DE APENAS… LLEGADAS

Antes de que termine el año el tiempo ya ha terminado, es irredento.

No. No es el tiempo cronológico o austral; no es el de una época ni de un tiempo

Nace un año, termina un día, apenas las tardes asoman sus llegadas.

Quizá es la espera de mejores tiempos, pero no es la sonrisa que se asoma en

Tu amargura, en tus días de guardar, tus gracias inauditas, penas

De fiesta, apenas en el novenario, cabo de año, fiesta de gracias.

Fin de año, qué termina, acaso la infancia, no un amor. No es la paz la que se espera

Es la intranquilidad y la convulsión el signo de nuestro tiempo.

Se asoma un poema en la espera de la cena que sabe a esperanza.

¿Cómo no buscar luz en esta noche de luna con estrellas y cometas invisibles?

¿Quién camina a mi lado? Apenas el silencio. Oquedad, inútil esperar que el tiempo llegué.

 Como aquello que se siente, se percibe una sensación, prisas, sillas vacías

Un año no es el fin, el fin es la fortuna, comités que desgajan los granos

Las sonrisas que inspiran la incipiente mirada; pero en este mar el viento es un regalo

Escrituras y testamentos son señuelos de una obsolescencia, habitables y meteóricos

Son las estaciones de la historia; instante inaudito Braudel en lo fugaz del tiempo

Pero ni siquiera espacio tiempo, presencia oportunidad, vino tinto en la espuma de un abrazo

Pero el año no tiene un amor, ni siquiera espera la oportunidad de los plazos fijos

Contando los pétalos el día se desgaja comiendo las ausencias, pero se llena de presencias

Deshabitado lugar, habitable soledad ninguna razón sólo pasiones; qué queda es la espera.

Ningún 2011 es como éste, tiempo de mirar las miradas furtivas, absolutas visiones

Quemar las naves en las estancias intrépidas de antaño iluminado,

presente pasado omnisciente

Mañana el 2011 se termina, es un año previsible: “¿Cómo terminan los años?”

Las naves sin luz llegan más lejos; no hay preñadas que crezcan a la sombra del desamor.

Esta mañana vino un viento a decirme que las manzanas de abril son amarillas,

pero el carmín

De unos labios envuelve otra vez la mentira. Porque caminar si la lluvia aun no llega,

 es sólo un año…

Con más flores marchitas; cambio climático; cambio inmutable; permiten mascar

 las sienes de anturios, orquídeas negras de resplandor de bocas dark,

gustos de Tierra Caliente, odas odaliscas

Y gustos; relajos de fin de curso; sonrisas juveniles, estrellas sin sombra, ni lunas con cuerno.

Una pasión por la vida; tantos nombres, familias y lugares, estelas de un camino iluso de polvos azules de resplandor rumiante, jadeante mirada, pasión, tristeza, quimera, añoranza,

Dios en la tierra, lucha y dogmas, delirio de fanatismos, rondas de plácidos domingos

que no llegaron a tiempo,

Siempre habrá otra oportunidad y 2011 es el año.

Sé que es fin año, pero de ¿Qué?

Para qué sirve el año; hay apenas dos miradas ausentes y

 tantas que esperan otras promesas

Que a fin de cuentas son las que cuentan.

Hoy termina el año 2011, Sabina dice que “el maquillaje no apagué tus risas”;

pero

Es más simple todo que dejar de contar las horas.

Alguien lo está haciendo hoy, vive de contarlo

Pero el tiempo de este 2011, apenas alcanza para marcar los finales,

 los principios, un intermedio espera con ansia

Pero es la prisa la que cuenta. Años van años vienen,

Hoy sólo se sienten la firmeza de una obscuridad que atenta contra la luz;

pero no se ve el resplandor sin ella.

Voy a acabar, con la negrura, amarga como la hiel

apenas sabía de su existencia

Pero no es bueno acabar con la existencia,

si la paz no llega es porque no existe

El año sí llega porque no existe; 2011 es la presencia de la ausencia,

es un signo.

 Es la poesía la que cuenta, no hay porque contar si el viento canta a mis oídos.

Los quiero, porque el amor es el signo.

De cualquier forma es la mirada la que cuenta.

Mira, será hoy, por la noche, el 2011 el que se mire.

31 de diciembre de 2010: 8:30 p. m.

Rodolfo Cruz Bustos