El viatico

Este es un poema precioso de Jose Mª Peman
que me apetecia mucho recitar.
Espero que os guste, pues he puesto todo
el sentimiento al recitarlo.

 Enjamás podré olvidarlo mientras viva, que estas cosas se nos meten en el alma, como manos que la ajogan, como espinas que la arañan... Entoavía, recordándolo, parece que me viene a las entrañas aquel frío que esa noche jasta dentro me calaba; ese frío de los cuerpos derrengaos al llegá la madrugada, ese frío que se mete por los güesos, ese frío del que está junto a una cama una noche y otra noche, sin descanso ni esperanza, y mirando que se va de entre las manos un pedazo de su alma; ese frío que es cansancio y que es disgusto que nos jiela y que nos mata... ¡Ese frío de las penas que parece que es del cuerpo... y es del alma! Me parece que lo veo: aquella noche tos andaban de puntillas, como sombras misteriosas, y venían y vorvían, y la casa era toda un jervidero de murmurios, y de pasos de fantasmas, y de llantos y sollozos conteníos, y de avisos, y atropellos, y mudanzas, y un run-run de cuchicheos en voz baja. Y entre tos los cuchicheos y murmurios las mesmísimas palabras, el mesmísimo estribillo, la mesmísima cantata; unas voces que decían por lo bajo: Se nos muere... Se nos muere... ¡Está mu mala!» Y de pronto un rebullicio que se arma, y unas voces: «¡ Que ya vienen por la esquina! » ... ¡Enjamás podré orvidar esas palabras!... Y al llegá Su Magestá... ¡Si me parece que lo veo con los ojos de la cara! Era noche sin estrellas y sin luna; era el viento de tormenta; lloviznaba..., y de pronto todo el mundo se arrodilla y se escucha... -¡daba miedo de escucharla!...- el tilín de la campana del monago, que decía que llegaban, y al par de ello, como el rezo de los frailes, un murmurio de latines y plegarias, y el bullí de toa la gente que venía, y el soná de las pisadas en los charcos de la calle, sobre el agua... Y se empieza a colá gente dentro e casa... ¡Qué de gente la quería!.. ¡Jasta entonces yo no vi que era una santa! ¡Qué momento inorvidable! ¡Parecía que soñaba! ¡Y aún agora me parece que lo sueño en ca vez que mi consencia lo repasa!... El bullir y arrempujarse de la gente, el rezar entre suspiros las beatas, el oló de tanta cera al derretirse, el caló de tanta gente arrebujada y aquel brillo tan borroso que tenían los faroles y las llamas al mirarlos por enmedio de mis lágrimas... Y por cima de estas cosas las palabras que decía, respondiendo al señó cura, la santica de mi alma... ¡Y lo mansa y resigná que las decía! ¡Y la pena que me daba al mirar como un clavel amoratao la boquita de mi santa, la boquita de mis besos y mis glorias, que era un cacho de mi alma! Y después el alejarse el rebullicio, lo mesmito que las olas cuando bajan, y el perderse en la revuelta de la esquina el tilín de la campana, y el murmurio del gentío, y el soná de las pisadas en los charcos de la calle, sobre el agua... Señó güeno, que llamaste aquella noche a mi puerta pa llevártela; Señó güeno, güerve pronto pa librarme de esta pena que me ajoga y que me mata, pa llevarme al lado suyo, Señó güeno, al ladito de aquel cacho de mi alma... Y si al lado no pué sé porque en la Gloria no se armiten pecaores junto a santas, ¡aparéjame a lo menos un sitico a la vera de la puerta, pa mirarla!