Yo, Poeta

Al principio no escribía con palabras

Tal vez mis balbuceos hilaban rimas dadaistas

Que por rebeldía no publicaba

Y eran para el deleite egoísta;

Pero en realidad, desde el prolegómeno de mi existencia

Escribía con la vista

Con la lengua

Con los oidos

Con la nariz

Con cada poro de mi dermis.

En la mirada profunda y ausente

que siempre me ha distinguido

Siempre se hundió lo vivido

Y por eso todo queda escondido

En el fondo de mi alma.

Y allí yacen como barcos naufragados

los recuerdos de este niño,

a veces salen a flote

en mis largos llantos líricos.

 Sin embargo, en el vacío

Todavía siguen dormidos

los sueños olvidados

En el baul  escondido.

Los poemas pioneros

Que construyó mi inventivo

fueron pequeños hombres

sin nariz, boca, ni oídos

Solo eran construcciones

con rimas reforzadas

por obligados ritmos,

pero con la ayuda intrínseca

de mis inmortales amigos

Neruda

            Becquer

                          Benedetti

                          Baudelaire

            Lorca

Rubén Darío

y muchas peleas con el papel escrito,

Fueron fluyendo lentamente

Los versos más esquivos.

Ahora no sé si soy poeta

filósofo

o artista

Yo tan solo expresó

Todo lo que vivo

Y no sé si esto es poesía

Arte

o filosofía

Solo espero que algún día

Se entienda lo que digo.