doce sacos de cal sobre tus carnes prietas,
cubriéndote del frío y la refriega,
no importa si te cubren de todo, pues ya muerto
tú yaces en el olvido de un solar relleno.
también cubre el cemento el recuerdo robado,
las malvadas acciones de un agente de negro,
también te cubre a tí la ignominia pasada,
la muerte en los talones persiguiendo todo.
no importa que la moto ya te ocupe la vida,
no te debe importar que otro te la lleve,
tu, en la noche triste del desalojo
encontraste la daga, policía corrupto,
y yaces en el suelo.
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Autor:
a. santas (
Offline) - Publicado: 9 de junio de 2011 a las 12:28
- Comentario del autor sobre el poema: a los heroes ninjas que en mi sueño cercenaban los cuellos de los mossos la noche triste del anunciado desalojo. que no tengan jamás la paz ni el descanso. solo invierno, infierno al fin
- Categoría: Gótico
- Lecturas: 54
- Usuarios favoritos de este poema: Rocío V-P.
Offline)
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