Desaparición

CALÍGULA

 

 

La noche llega a su fin.

El día va a despertar.

Y empieza la contienda

por quererte y por sufrir.

Amarga,

está amarga la noche

sabe a zumo de corteza,

sabe a la sangre del indio,

y del pobre, la tristeza.

Agonizan las calandrias

de tu pecho los latidos,

la desesperación atrapan

en sus nidos colgantes

mientras decoras tus manos

de rotos y dispares guantes,

apenas son,  las 400 en lenguaje militar

a revolver basureros, con los que alimentar

niños, y viejos hambrientos

han de ser la prioridad...

Vas al encuentro del hombre

vas a internarte en la jungla,

quieres enterrar el hambre

en los botes de basura.

Y todos te miran feo,

y conoces ya sus muecas,

te dicen "el basurero"

entre tantas ratas muertas,

a ganarte vas la vida,

a buscar dos o tres panes,

mientras hay quienes los tiran,

sin agradecerle al Padre

por tan buena vida.





 

  • Autor: Augusto (Seudónimo) (Offline Offline)
  • Publicado: 21 de julio de 2011 a las 22:50
  • Categoría: Sin clasificar
  • Lecturas: 35
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Comentarios +

Comentarios1

  • flabio marti

    hace años cuando en la cd de Mexico, existian basureros a cielo abierto tuve la oportunidad de platicar, con algunos de ellos, es gente tan especial...
    si me permites otro comentario, una de las ventajas de las amistades es que a ellas las ubicas mas facil y las puedes leer y ellas si les gustan tus poemas igual pueden leerte sin perderse ni un poema



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