La noche llega a su fin.
El día va a despertar.
Y empieza la contienda
por quererte y por sufrir.
Amarga,
está amarga la noche
sabe a zumo de corteza,
sabe a la sangre del indio,
y del pobre, la tristeza.
Agonizan las calandrias
de tu pecho los latidos,
la desesperación atrapan
en sus nidos colgantes
mientras decoras tus manos
de rotos y dispares guantes,
apenas son, las 400 en lenguaje militar
a revolver basureros, con los que alimentar
niños, y viejos hambrientos
han de ser la prioridad...
Vas al encuentro del hombre
vas a internarte en la jungla,
quieres enterrar el hambre
en los botes de basura.
Y todos te miran feo,
y conoces ya sus muecas,
te dicen "el basurero"
entre tantas ratas muertas,
a ganarte vas la vida,
a buscar dos o tres panes,
mientras hay quienes los tiran,
sin agradecerle al Padre
por tan buena vida.
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Autor:
Augusto (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 21 de julio de 2011 a las 22:50
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 35
Offline)
Comentarios1
hace años cuando en la cd de Mexico, existian basureros a cielo abierto tuve la oportunidad de platicar, con algunos de ellos, es gente tan especial...
si me permites otro comentario, una de las ventajas de las amistades es que a ellas las ubicas mas facil y las puedes leer y ellas si les gustan tus poemas igual pueden leerte sin perderse ni un poema
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