Anidándose va la poesía, hacia un circo de vanidades
Donde presumidos Arlequines,
giran erráticos sobre carruseles en llamas.
Vanidad de vanidades
endiosamiento marchito ;
paradójicas lapidas ya deslucidas,
tumbas detenidas en su oquedad,
y viejas vasijas, ceñidas, ligadas de amor ,
de muerte, de amnesia y
extravío
Una vez acarició sus fronteras de cristal,
Acantilados ..y agrietados paisajes
de caótico y confuso desenlace.
Dueña de si …Abrió su pecho a dentelladas,
Y un Corazón de sangre inalterable,
Palpitaba Cerca o lejos…
prisionero de la sinrazón,
¿Reencarnación? o ¿apatía?
El tiempo sucumbe aniquilándose
Poco a poco en el espejo.
¿Pompas de exterminio?...
O sonámbulos gladiolos,
que descansan frente al mar atardecido.
La atmosfera…es perforada de rojos y de azules,
que se amalgaman en un pensamiento erótico- tanático,
sobre pieles de sal, genésicas- fanáticas
y azafranes de yodo, excéntricos- lunáticos,
las carnes
sienten, aun cuando nuestra voluntad se opone,
¡feria de fascinaciones!
y una puerta… abierta,
hacia algún lugar de la memoria,
Allí, donde el fuego y el agua se funden,
Y se confunden sumergidos
en el idioma de las percepciones,
prisioneros del umbral de la mirada,
trasponiendo los límites de la fragancia
devorando el pensamiento,
y renovando el resplandor ,
en la alada soledad del juicio y la razón,
Las teclas
cantan con melancólico entusiasmo,
amorfas multitudes se alejan entre
murmullos consonante
Y la esencia vocal de estas letras…
no es la eclipse que insinúan,
sino la sombra que proyectan.
Reliquias fósiles, estallan en mil pedazos
sobre una abertura apartada del espacio
Cálidas mareas rugen como pactos de cera
Y una vibrante luz,
traspasa la doliente piel de sus labios
Sobrevivientes del éxtasis,
Mensajeros de los suburbios,
disparados por un mundo atómico e indivisible
lacerado de oscuros sueños,
emperadores ,soberanos de cada encuentro.
Refugiándose en fríos templos de gris acero,
como grandes porciones de espacio,
en pequeños fragmentos de tiempo.
Una alucinación baila engreída,
susurra nombres fugitivos,
clama cazadores furtivos
esclavos subyugados de antiguas batallas,
se edifica sobre círculos digeridos-
en el anestésico rocío afrodisiaco ,
ingerido en la calígine del crepúsculo,
se viste de cordura ,se confunde con la razón…
tiene miedo del miedo ,
y de volar como las gaviotas.
De la brisa que agita la tristeza,
Que desnuda los árboles
corriendo como niebla por las venas,
vistiendo las calles de hojas secas,
y latiendo en las manos, entre adelfas y estrellas.
Por las aceras de su piel, rondan migajas de locura,
Navegando a la deriva y Herida por la pluma …
Va hacia un manantial de misterios,
Obligándose a escribir entre el clamor del viento,
exigiéndose palabras que sanen y construyan.
creo que hoy, habrá de morir como poeta
un momento siniestro se apodera lentamente de sus letras
y una cierta melancolía, oprime indiscreta y sin piedad,
descansando sobre los parpados reclinables y giratorios de
sus abismos.
giros de ruedas.. necesidades que se modifican rodando,
girando, rotando, fotográficamente distantes entre sí,
agitando de fondo una armónica melodía
que no es más que una pena sonando oxidada
en el anónimo y callejero ritmo, de una cantinela
de ocasión
giros…de la rueda de las vanidades
de un tiempo que enseña a olvidar,
donde la soledad tiembla, se acomoda y derrama su voz.
Entre Las sombras, que debieran amalgamarse por destino
Estas! que aún permanecen inertes
e indiferentes sobre el escenario.
Si existiera una letra.
O un nuevo abecedario en el para-universo del sentir
se agitaría la pluma, con tinta de la existencia del no ser
vibrando en la piel ,desvivida del vivir ,
renacería la palabra ,que en una aguda punzada ,
hoy se escapa de estas manos desvaídas y extraviadas.
No existe para el amor, la locura o la muerte,
ni pasado, Ni futuro perfecto,
Solo quizás, el vuelo amanecido del silencio,
O un instante eterno,
mientras se besa algún recuerdo,
Codiciosa y sigilosa es la muerte de la inmortalidad,
Que se oculta en el hambre de la desmemoria
Siempre
En retirada o al acecho,
Padece sed perpetua de olvido,
Extranjera y de rodillas, rasga su poesía,
Y en un soplo de aliento que se evapora,
Se disuelve, sin rastro ni rostro
En un soplo…al borde de un precipicio,
cuyo abismo es el cielo,
y el suelo, es donde florecen sus versos,
este es… el viaje inclemente,
por los recodos de la mente y el yo perpetuo.
con las pupilas licuadas por el pulso y por la fiebre
por la vigilia que golpea la cama que aún espera,
se siente así , la certeza de haberlo poseído todo,
la casa, la alfombra,
las manos y las cadenas,
los huesos y los huecos,
su delirio…y el voraz tiempo muerto que lo circunda,
que se teje en las redes de la madrugada,
con el pálpito casi inmóvil
y el sudor de sus orillas más lejanas,
los trasfondos se materializan ante si,
como llaves huéspedes de esperada indolencia,
en estas ígneas líneas insomnes,
de estival cordura y de creciente ausencia .
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Autor:
Cynthiabusca (
Offline) - Publicado: 27 de agosto de 2011 a las 15:57
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 405
- Usuarios favoritos de este poema: huertero, BACH, Jareth Cruz, ADOLFO CESAR MARCELLO, Francisco Gaitan Downs, LAURA ZYANYA, B. Wayne, david valencia tobon
Offline)
Comentarios11
tus letras son mi anestesia y mi afrodisíaco...
Desde donde transmiten tus piernas?
hola huerte... como estas??? tanto tiempo!!!!..te extrañe amigote..
che loca por donde andas? baires o Madrid?
ni baires ni madrid... cadiz...
Todo bien ? la onda el trabajo el amor?...
Cómo te he extrañado, y esos destierros oníricos a la ciudad de las insinuaciones... donde el agua y el fuego se funden.... ah, qué cosas....
= D
hola mi dulce grettell..como has estado...???que lindo verte por aqui..
siempre me gusta que leas mis poemitas...me llena , me completa...y me gratifica.
un besote. cyn
Oh, su ausencia debió ser eternamente ausente.
Es decir, dejo más de un poema; o un poema en plenitud,
dejando un inicio del amor tan de moda en estos días; y tan real o veraz sin incluirlo en un verso o susodicho encuentro.
Ahora bien; el desarrollo; me sonó a egocentrismo. Por la razón de que, todo va dirigido a un centro; o un centro derribado a escombros; escombros que se rearman y en versión lego; se juntan con sus justas que inciden a dejar el mensaje interno; usted ha regresado.
Y regreso con todo un poema dejando el tiempo; el tiempo ausente; en fisuras, que se juntan. Sabe dama me ha dejado sin dedos que entonar un comentario.
tu poema es mu grande, leí bastante pero aun no terminé, pero me da mucha alegría verte y queria que lo supieras, yo tampoco me voy del todo. abrazo cálido. cuba
hola cubaaaaaa!! tanto tiempo.. volviste!!!que alegria!!!
yo, ni me fui , ni volvi,,,estoy en ocaciones, y en otras no.
que bueno saber de vos.
en besote, cyn
extenso, bello, elogiable, pero caótico en partes
saludos!
noto su calidad literaria
guaoooo,que bello poema. te he extrañado,amiga! que buena que hayas regresado. Un dia de esto mi compatriota lore26 estaba preguntando por ti. sigue publicando. bendiciones
Intacta vuestra inspiración, gracias.
hoy se escapa de
estas manos desvaídas y extraviadas.
Me ha gustado mucho
saludes.
Hoy ya no de puntillas, entro, te leo, disfruto, me abrazo a cada verso para reconocer una vez más la valía de tu verbo, tan sencilla como perfecta siempre.
Abrazos Cynthia.
Zyanya@
Lindas letras con un estilo peculiar y único.
Un abrazo a la distancia poetisa.
No te subestimes poetisa, tienes talento, solo hay que ajustarse un poco.
Ni demasiado largo, ni demasiado corto.
Si es demasiado largo lo divides en dos, porque el lector se aburre.
lo demasiado corto a veces no dice nada.
Yo enseño clásica por Whatsapp con materiales incluidos, pero es muy difícil
Sé tu misma me dijo alguien, y te lo digo a ti.-
hola, este poema es muy viejo , ya ni recuerdo como acabo en eso. je! es largo , cierto ; y no sé por que se edito interlineado, lo hace parecer incluso mas largo.
ahora que vuelto a escribir... me ajusto un poco mas. gracias por tu opinión . y concejo.
un saludo.
cynthia
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