HONDAMENTE ME LLAMA

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En mi pueblo oyen las eras
y los picaportes hablan,
cuando acechan los diurnos
forasteros a la plaza
hay orejas en los muros
y lenguas en las barandas.

Pero cierto es que, en el mismo
poblado de las cacharras,
¡¿ huela a Valencia su aceite
o sus gazpachos a Barna ?!,
allí al rico se le quiere
y a los pobres se les ama.

Mi pueblo es un pueblo donde
alatoneros se enraman,
los hombres doblan la frente
sudando por las espaldas
y el agua viene y se pierde
por las acequias delgadas.

Allí aun miras las delicias
meteóricas que rasgan
el cristal del firmamento
de sus noches enjoyadas
donde asoman a dar besos
las estrellas plateadas.

Aun puedo, junto al poniente,
andar y contar batallas,
mirar de cerca a la luna
y oler de lejos lavanda,
escuchar la voz del Jucar
y nadar sobre sus carpas.

Yo soy de un lugar que quiere
llevarte a surcar las anchas
comarcas de lo infinito
volando sobre sus zarzas
por esos bastos dominios
de fantasías sin mancha.

Mi pueblo rebosa gentes
que lo dan todo por nada,
que brindan sus corazones
para rociarte en el alma
cubriéndola con dolores
cuando del pueblo te marchas.

Mi pueblo porta el orgullo,
año a año, en sus entrañas,
haciendo burlas al tiempo,
bailando bajo su falda,
lo mismo que hace en el viento
un molino con sus aspas.

Sus cerros de miel y tordos
tras amanecer los pastan
mansos bueyes de los vientos
como sedientos de ranas
que en los juncos del riachuelo
se fustigan las gargantas.

En mi pueblo, si es Agosto,
su mediodía te mancha
con sol en sus calles rotas
y al par que el joven se baña
la siesta silva en las bocas
silencios de fuego y arpas.

Pero en mi pueblo y Agosto
por la noche hay cataratas
de gentes que a la Panoja,
fuente vieja y silenciada,
rodean como a una Roma
de castañuelas y vacas.

Allí se juntan modernos
con los castizos de España.
¡¿ Huela a Valencia su aceite ?!
o sus gazpachos a Barna ?!,
allí al rico se le quiere
y a los pobres se les ama.

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