ODA AL AMOR, PERO NO A ESE AMOR

ODA AL AMOR, PERO NO A ESE AMOR

Ese amor  ó tal vez no, latigazo de púas en mi cerebro.

Como tragarme el hielo o estar atragantado.

Lloro la sonriente mentira, no otra, ¡si conociera otra!

En un suspiro cayó la primavera.

Sin saberlo me mordió las orejas y me crujieron las tripas.

Ya está hecho ese viaje, ese extraño sentimiento.

Viaje que resultó largo en una telaraña.

Aún cuando supe que murió el tejido.

Sentí  la angustia, me hirió la curiosidad.

Lo que sentí fue el placer de saludarla.

Me apuñaló  como piquetes de zancudo

Me venció, estaba dormido como en el techo.

No aguanté sus palabras, hechizaron el papel.

Y sonreí y no lloré, solo abrasé su ser.

La ira se confundió, mis hábitos se despistaron

Fui esclavo del momento y no de mis pecados.

Me tomó  como robándome de la cartera.

Intenté  desaparecer, ella no quería, ella me venció.

Me perdí en el tiempo como en coma

Te amé, me amaste, amamos todo.

Fue una fiesta en un crucero.

Tu voz me embriagó, tu piel me enloqueció

Nos  ligamos, nos confundimos

No vimos donde terminábamos y donde empezábamos.

Amor  ya  sufrí demasiado, tu también.

A estas alturas el veneno  ya  desapareció

Del musculo amante.

Que no nos ligue nada.

Amor mío  que nada nunca más nos  coincida.

Ni tus flameantes labios, ni tus pesadas palabras

Sólo que nos ligue la lujuria.

 No nuestras cabezas, no nuestras pacificas cabezas.

 Soy un pájaro, no de los del nido.

De los  que les gusta volar.

Soy un pez, no de los del acuario.

De los que les gusta nadar.

Así no nos quemamos, así  estamos mejor.

Que no nos amarre absolutamente nada amor.

Que nos amarre  la lujuria y las mentiras.

Y no mí sentida caja, ni la tuya.

Es absurdo antes no quedaba nada, ni las almohadas.

Ni  las cobijas, ni el recuerdo  de  las risas y  de las miradas.

Soy como un insecto, trepé  tu vestido y lamí tu sudor.

No siento nada, tú tampoco, aun así  nos sentimos bien.

Eso fue lo que pasó, nos atrapó una   telaraña, como insectos…

Recuerda lo botamos todo, Como un pañuelo sucio.

Que no nos  ate nada amor,  así es mejor.

Que no nos confunda absolutamente nada amor.

Ni  la sentida  vida,  ni el sentido amor.

 Ni lo que no hacía falta entender, ni  lo que se suponía haberse dicho.

Ni  lo que se lloró, ni lo que se suponía  nunca moriría.

Solo que  nos ate la carne   y  nuestros pecados.

Y no nuestros  sueños y significados.

Solo nuestros inmaduros  y vanidosos cuerpos.