En el jardín primoroso,
¡Que bellas son las flores!
Los pétalos siempre vistosos,
Dan vida con sus colores.
¿De donde nacen las flores?
¡Nacen de tiernos botones,
Que con el tiempo asoman,
Para cautivar con sus aromas!
Mañana seguirá tu recuerdo,
Aquí presente entre nosotros;
Las rosas cuando las cortan,
Otros ambientes aroman.
Pero es el tiempo falaz,
El encargado de marchitarlas,
Que nostalgia ver a las flores,
Perder sus vivos colores.
VITA
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Autor:
Vita (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 25 de octubre de 2011 a las 16:13
- Categoría: Reflexión
- Lecturas: 76
Offline)
Comentarios3
Así es amigo, el tiempo se encarga de marchitar la flores, todo es efimero, pero quedan los recuerdos.
besois.
Gracias amiga por visitarme y tomarse un tiempo para escribirme. Un gran abrazo.
MUY INSPIRADO TRISTE PERO MUY HERMOSO ..BESITOS
Lo externo no hace al Ser, lo real y lo existente jamás se marchita.
Aún hay destellos en los colores marchitos de una flor, sólo hay que saber ver.
Un abrazo y encantada de pasar por aca Vita.
Hola Ligia, que grato es saludarte, gracias por tu visita. Correspondo el abrazo.
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