MAZBETH

Mazbeth.

(sólo se puede leer escuchando "Are you going whith me" de P. Metheny)

Que sabia viva baja por su camino de miel

que dulcineas en domingo pasean por el trigal,

que  días fértiles en los tiernos soles dorados,

me dejan ver su figura musical  vestida de violeta

aquellos años de peligro y flores armando el futuro

dictando cátedras sobre la primavera y las mañanas,

que aún su margen de misterio

siempre serian más cálidas,

que aún su inmutable paranoia de aromas sonrientes

buscaría sin máscara como un topo en primavera.

Más su pequeña pasión y formidable in-certeza

nunca dejó huella en los lugares,

sin embargo como un fantasma

se posó en todos los días venideros;

así el bosque fue de a poco avanzando

llegando hasta sus manos dormidas

hasta el muelle donde vio morir la mañana;

por ese amor casi infantil,

casi muerto sin nacer,

casi amante, casi posible,

si no por el cauce minimalista en donde fluye el olvido,

donde tantos años después,

me llamara su sonrisa,

sus cabellos de muñeca nueva

colocados en sus ojos de pausa,

en su caminar de niña primera y su inmerecida compañía.

Miro los pasos que no veo y tengo tanto sol ausente,

tantas tardes salvando las horas en que quise amarte

mientras tu tenías otros días y otras tardes,

así no más fuimos quedando cada uno en su orilla,

cada uno en las veredas que se extienden,

y las calles, y los barrios, y el sur entero

se fue haciendo un océano de años

que pasaban como nubes previas al tornado.

Y nada pudo contra el aura de las tardes

y el impacto de su pecho sonoro

vibrando en la penumbra,

mientras en vestido de héroe lanzaba soles encendidos

a su aura de niña perfumada por mis pasos funcionarios,

que en aquella madrugada de tanto quererte,

me dormí  sabiendo que  “vas conmigo”,

en el vaivén sonoro y los caminos tonales

que dejaron estas frases

en la lira  mágica después de las seis.