Por ellos

Y ellos, entre sobrias trazadas ríen palabras,

y cantan parrafos que entrecruzan odio y amor.

Llenos de letras paridas entre influjos,

ellos, recitan pisadas.

Con la pasión que conlleva toda vida

puesta sobre la mesa, desbocada.

***   ***   ***

Recuerdo libros...

y quiero acordarme.

De sus sueños e ilusiones,

dramas y pasiones quiero empaparme.

Grandes libros que se escribieron,

renunciando al mismo tiempo,

aferrados al estoicismo para poder ser,

padres de todos e hijos de nadie.

Y escogieron dar cobijo siendo:

huerfanos del olvido,

acompañantes de viaje que recitan verdades,

versos esparcidos por doquier,

por cualquier paraje.

De estos libros cuales reposan dócilmente erguidos (esperando)

o seducen tiernamente a la negrura de un rincón (acostados)

guardados en una caja de cartón

o en un cuadro de madera,

en el cajón que les sirve como lecho.

Y pacientes esperan...

ser deletreados aguardan.

A la mano del lector esperan,

abundando en experiencias,

sollozando tinta ¡encerrados!

tristes por estar olvidados

tras sus rejas de tapa recia.

De ellos, aquí,

como vida vivida, y a su vez,

vida por vivir que son...

quiero acordarme.

Ellos existen por el golpeo,

de corazonadas que estuvieron

de la vida esquivas o enamoradas,

sentadas complacientes

o prestas al suicidio, ladeadas.

Pero fueran como fueran fueron

fieles seguidoras de ésta...

vida aguda, punzante,

vida agitada o serena,

¡provocadora!

de la pisada.

Vida, que solicitas al pie para que persiga a otro pie,

allá... allá donde vaya;

aunque no lo quiera.

Vida, mácula tras mácula permites,

que la tinta impregne la parte,

aún hoy, virginal,

del árbol arrancado que fue,

antes, inspiración,

 y que concedió su luz y la sombra,

para comulgar con el alba.

318-omu G.S. (BCN-2012)