mueren las tardes es cierto,
en su agonía puedes ver borrachos
y niños impecablemente manchados de tierra por el juego;
es entonces travesía inminente de sol agachado lo que acontece.
inevitablemente
las madres regañarán, inmersas del más sublime amor.
es entonces fantasía la historia del hijo y el balón.
se vive, se vive.
los borrachos carajean, putean y a veces disgustan a las mujeres
(no a veces, siempre)
esto se amalgama en vómitos azules;
esta armonía caga flores multicolores.
Carloenrique
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Autor:
Carlo enrique (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 10 de abril de 2012 a las 21:29
- Categoría: Triste
- Lecturas: 28
Offline)
Comentarios1
Qué imágenes me hiciste ver.
Ahí su valor.
Muy bueno Carlos.
Gracias Edu, pero quiero que me jales las orejas cuando veas algo que violente el libre entendimiento de mis textos.
Lo haré entonces.
Qué bueno que me dices.
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