Quizá,
cuando sétimos que cada palabra que enunciamos
son como inefable sensación en la memoria,
es cuando más se nos parece
que la sangre de una tarde que se muere,
forma arte de nuestra propia herida,
o que la vida misma
es una inmensa herida en que morimos !
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Autor:
Idelfonso Buitrago Arango (
Offline) - Publicado: 28 de septiembre de 2009 a las 11:08
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 89
Offline)
Comentarios2
Hermosa poesía, muy buena, amigo.
Un abrazo. Ruben.
BELLO SIMPLEMENTE BELLO
SALUDOS Y UN BESO
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