Sangre oxidada...]
Me cortaré el cabello
-y juntaré las lianas-
las dejaré en mi cuello
apretaré hasta que la vida
deje de respirar,
y el aire me deje en paz...
Dejaré el aliento
revuelto con hojas
quemándose de a poco[...]
[...]En cenizas del tiempo
dejaré correr relojes
hasta perder el músculo
inservible de mi pecho...
Borraré las piernas;
-ya no quiero correr-
(No quiero escapar más de la muerte)
[No quiero acabar siendo hoja arrugada]
quiero respirar sin tener vida
crear en la realidad que no tengo
ilusiones de tus ojos negros
-los ojos que jamás dibujé-
Sacaré la piel de poemas-
hasta manchar de huesos
la sangre contemporánea
vendida en páginas;
de librerías de occisos;
allí tu cabeza roda;
persiguiendo sueños
atropellados por libros
entre pasajes de una calle ausente;
dejarás tus entrañas recorrer el asfalto
cualidad que susurraste antes de morir
y en la muerte me gritaste deseo...
Me cortaré la cabeza,
-y el minúsculo sentido de la vida-
sin sentir dolor
la lanzaré al universo
entre papeles
se enrollará la luz
de volar y apretarse
hasta encontrarte de nuevo
tú con tu mueca borrosa
y yo sin manos ni piernas,
la voz hundida en el vacío de tus ojos,
el aliento gélido en el musgo de tu boca
acotaré el oasis de una lágrima
secándose en el punto final.
-cada vez que miras al cielo-
No hay segundo que pienso en ti
mientras olvido una parte de mi…
-Se me cae el desvelo-
(y los cabellos al suelo)
Siento el preludio del pavimento
y el cuello hereje
vistiendo de semillas
el árido tiempo;
(No hables de tiempo)
¡tan sólo no hables...!
y... escucha al mar
¡Escúchalo! deteniéndose
en tu frente cada vez más tímida
agonizando con mis labios
cuando miran caer
el desvelo del arte
/decías morir
y en la oscuridad
atrape las mariposas
cual noche fría acaban en soledad…/
Escuchas como se van las aves
y se eclipsan cenizas
con la brisa de mi aliento,
-escuchas como me voy en una historia que no acaba-
y en el adiós escuchas
como el reloj llega hasta su tiempo;
¡tan sólo detenme!
¡tan sólo asesíname.........!
tan sólo borra
la mancha
hereje
en el primer verso
-El primer beso-
Mi nombre cambia con el tiempo y el tiempo cambia con el nombre que no tengo...
La ciudad es parecida a todas; sin piel y sin huellas la ciudad yace en mi cuerpo...
Las fechas se comen; en la digestión nacen nuevas fechas dando vida a fechas muertas...
No lean esto; ¡no lo lean..! (No es parte del poema)
"El amor es una bomba de tiempo; una bomba de nada; una bomba sin ser bomba, es como el beso que se da pero sin darlo, y se entrega como la vida y la muerte; para cumplir una meta sin alcanzarla... El amor se suele dividir en muchas partes y ser extremidad en el pecho; para alcanzar la luz que brilla en los ojos de quien siente; y se siente sincronizar, es tan perfecto sentir amor que en la perfección se va masticando tantas veces; quedando la pulpa de la imperfección en los poros de quien la siente... El amor podría tener mil definiciones y mil esencias, pero se da sólo una, sólo una tan mágica y tan destructiva; pero en la herida es tan dulce, en el dolor es tan tímida, y en las lágrimas es tan de siempre; que la llevas en tus pestañas; y la dejas tomar polen de las flores: que toman el alimento del universo, para dejar crecer las rocas en las páginas de un cuento que no termina, y se va creando cuando naces y despiertas, cual amor es pensarte y pensar; que no habrá final para un desenlace; ni mísera sonrisa para decirte te quiero y agonizando decirte te amo, ya me detendré; ya pararé; y no trataré de volverme loco, ya no definiré amor..."
-Necesitaba dejarlo apartado en algún lugar-
-
Autor:
Joel Parra (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 2 de mayo de 2012 a las 03:33
- Comentario del autor sobre el poema: (Antonella es alguien que amo; sin saber qué es el amor) Así lo diría quien protege a la muerte, quien dice que es vida; quien siente que lo es, y aún con sus pies doblados; siente que no muere y mis manos al pavimento y el asfalto abriendo su boca; para masticar el aliento; y perderme en el viento, cual sentido se pierde en el desvelo de tus ojos negros y mis ojos redondeados en un sol agonizando y en la inspiración muriendo... (Llamo inspiración a los bellos momentos que comparto con la naturaleza) Sí se dan cuenta el título no es una definición del poema; sino un verso de este... El título esta dentro del poema; yace en lo más profundo de un preludio y en un final tranquilo, y en paz, tan parecido a la muerte, y hablo de muerte, porque la conozco tan cercana; que cada vez que miro la noche, siento que mis parpados se pierden en la distancia más interna... -Por herencia moriré antes que el tiempo- Gracias a quien me lee y a quien suele morir mirando una letra colgarse de sus pestañas; muchas gracias por detenerse a leer y en sus ojos va un poco de mi poesía; para dejar algo... Muchas gracias y tenga un día y un desfile de días llenos de luz y también de huellas diversas...
- Categoría: Surrealista
- Lecturas: 76
- Usuarios favoritos de este poema: BlackVizard, Rocío V-P., Winda, El Hombre de la Rosa, monique ele, Acertijo
Offline)
Comentarios9
🙂 surrealista, muy bien Saludos afectuosos
Paola
!Se suicidan los besos en el tiempo!
Muy bueno tu poema : Filosofía en la pasión.
!Lo has logrado con tu letras amigo mio!
Un abrazo
Nikassi
ME GUSTO LEERTE PETALITOS LINDO DÍA ¡¡¡
ABRAZOS DTB
Como en todo lo que haces, es un gran placer leerte.
saludos
TODO TAN BELLOS Y TAN ESPECIALMENTE SIRREALISTA COMO LA MISMA FIGURA DE DALI.
SALUDOS
...
---
,,,
.. ...
Dime por qué eres silencio?
se me complica comentar poemas complejos a mi entendimiento real y existencial....
ah, pero sí Antonella habita en mis paredes vacías... -sabes, he comprendido que no comprendes mi poesía-
jajajaja...
estimado poeta.... creo que ese último apartado deberías guardarlo en esa bóveda de la que una vez me comentaste... guárdalo bajo siete llaves... porque es muy delicado meterse con el amor.... jamás se sale bien parado....
(Una vez más caminé como una sonámbula entre tus versos)....
Ah, ese lugar, pero sí de hay en la sangre; deja crecer árboles, y luego raíces crecerán; llevándose algo más que vida...
Quizás los árboles se torcerán al tocar al ocaso...
(Sí de ojos, sí de esencia, ni el aliento, sí de todo; sí de colores; al no verlos, pero se sienten; sientes como sonámbula por un océano de versos)
decis que puedo caminar sobre sus aguas.... no voy a sucumbir en tus versos?
La locura proviene de todos los intervalos sanguíneos...
Ni el flujo de electrones; puede caer ante una noche de copas encendidas en el cielo, -sí bien las explosiones se dan en el universo-
pero dejé las copas... me dijeron que así nadie iba a quererme....
¿entonces dónde se vierte la sangre?
la sangre en la sangre como el polvo en el polvo...
y que así los muertos entierren a sus muertos....
(entre ellos se enseñan a estar muertos)
No diré nada, no te cortes el pelo. Córtame la cabeza y usa mi cráneo como contenedor de plumas y lápices, pero no te cortes el pelo
:'(
Tú, desde hace siglos, estás loco.
Me ha robado una sonrisa el comentario de Grett n_n
Es justo lo que estaba pensando, no imagino al joven de cabellos líquidos sin tantas ideas enredándose en mis dedos.
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