Si yo pudiese blandir
la palabra justa, exacta, estricta
con la que nombrarte,
con la que regresarte a la vida
a ti que eres, en mi boca,
polvo de luz, aire en cenizas,
muerte pura del sonido,
voz en llagas, cruz y estigma.
Tú, tan sin cuerpo, tanto en nada,
extranjero de mis sílabas,
pasajero de otro mundo
tan hundido en tu huida,
tan imposible es tu flor
que jamás bebe en mi herida.
Herido, sí, nieve y sangre
por mis venas cuesta arriba,
desconocido del sol,
soliloquio de una espina
sobre mi soledad de hielo,
y tú, hilo en aguja de fuego
que bordas la piel de otras vidas,
otros labios con tu llama,
antorchando con caricias
la nocturnidad de una estancia
donde dos seres anidan
formando una sola glándula.
Tú, ermitaño de la entraña,
cancerbero de una cripta
donde una pléyade de hadas
al corazón mortifican,
pero, ay, si otra vez yo te hallara
te arrojaría a los perros
con tu flor descuartizada
y con la herrumbre de un pétalo
me forjaría una espada
para apuñalarte los huesos
y devolverte a la nada.
-
Autor:
FRANCISCO DE NERVAL (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 10 de mayo de 2012 a las 03:25
- Comentario del autor sobre el poema: Califico a este poema como deshonesto porque cumple los dos requisitos necesarios para dicha nominación, según el nuevo catecismo poético: 1º- No es cierto que mi yo real rechace el amor, por lo tanto no es estrictamente sincero. 2º- Fue concebido con el fin de alcanzar un premio en un certamen poético lo que conlleva una contraprestación. Es una pena que todavía existan autores que no sepan diferenciar el YO POÉTICO del YO REAL. Muchas gracias.
- Categoría: Amor
- Lecturas: 952
- Usuarios favoritos de este poema: El Hombre de la Rosa, Tyr, monique ele, PoetaTriste, ROSEMARIE M CAMUS
Offline)
Comentarios8
Si yo pudiese blandir
la palabra justa, exacta, estricta
con la que nombrarte,
con la que regresarte a la vida
a ti que eres, en mi boca,
polvo de luz, aire en cenizas,
muerte pura del sonido,
voz en llagas, cruz y estigma.
Amigo Tropico de la Cruz, las palabras sobran ante tanta belleza.
Soberbio poema con mucha clase y gran ritmo poetico.
Tiene garra la hermosa rima de sus versos.
El Hombre de la Rosa desde España
Creés que se pueda separ el creador de su obra? que tal vez no en cada verso, en cada prosa se desnuda el sentimiento, interno, pero pienso -en mi infinita ignorancia- que siempre queda algo del poeta imprimido en las palabras que recrea.
Saludos Carlos
PS: La canción ce'st magnifique
Es tremendo....
yo no comprendo muy bien el concepto pero creo que lo intuyo... eso del yo poético y el real... como sería si no es mucha molestia el preguntar....
el poema es una belleza... parece una tela de araña.... y desearía que corriera sangre de ese pétalo... a veces (muchas) quisiera asesinar al amor....
Hola Monica. Voy a intentar explicarme: el YO POÉTICO no tiene por qué ser o cuadrar con el autor del poema. Es un recurso mediante el cual el autor da voz al protagonista del poema. Es muy parecido a lo que ocurre en narrativa cuando un escritor elabora un personaje que es el narrador de la historia que cuenta. Shakespeare, por ejemplo, no es Hamlet. En este tipo de poemas no prima la experiencia vivida sino la empatía o la capacidad creativa no sólo de los componentes estilísticos sino también de los componentes sensoriales. Un caso muy significativo de lo que expongo es la poética de Fernando Pessoa, la cual esta plagada de heterónimos a los que da voz el poeta y que llegan a mantener una relación epistolar entre ellos. Este debate surgió a partir de un poema que se publicó ayer sobre lo que es la poesía sincera en la que se citaba una frase de Benedetti que considera poesía sincera o verdadera la que dicta el sentimiento tal cual es del autor y que no busca ningún tipo de contraprestación ( le tendría que preguntar a Benedetti si cuando él publicaba un libro le donaba los emolumentos de sus derechos de autor a los mendigos uruguayos o por la contra los endosaba en su cuenta bancaria ). Yo defiendo todo tipo de poesía siempre y cuando me cause una catalepsia sin importarme si es una experiencia sincera o si el poeta cobra por escribirla; por eso soy más de la opinión de Gerardo Diego que decía: " La poesía se explica sola; si no, no se explica. Todo comentario a una poesía se refiere a elementos circundantes de ella, lenguaje, sentimientos, pero no a la poesía misma. La poesía es una aventura hacia lo absoluto ". Gracias por prestar atención a esta perorata y mil besos.
ahhhh...pero Pessoa era un caso bien especial pues él tenía personalidades autorales que escribían cada una por su cuenta y con biografías propias y todo tipo de chiches..... era un genio-loco!
pero entiendo lo que decís... y cada vez me ocurre más: la experiencia del escribir es casi ajena a uno.... yo siento cada vez más que no soy yo quien escribe... la que escribe dice cosas que yo: Mónica Laneri no podría decir ni hacer tal vez... le llega una luz que a mí no me llega, aunque ella se sumerja mucho en las tinieblas... ella es privilegiada y yo soy solamente un ser común.... Así lo vivo yo y por eso creo que es la otra la que escribe; yo sólo le presto este cuerpo y este teclado...
Gracias por explicar... fue sumamente interesante.-..
Estoy de acuerdo contigo. A much@s amig@s les digo que no soy yo quie escribe: son mis otr@s, algun@s de los cuales desconozco su existencia. Mil besos.
ESTE POEMA ES TREMENDO AMIGO ME AGRADA QUIZÁS NO TENGA UNA EDAD SUFICIENTE PAA ENTENDERLO AL PUNTO EXACTO PERO CREO QUE LO LOGRÉ ENTENDER MUY BIEN CREO QUE EN LO PERSONAL MI PARTE POÉTICA ES OTRA PARTE EN MI
QUIERO DECIR QUE YO SEPARO MI PERSONA Y EL POETA QUE ESTÁ DENTRO DE MI YA QUE ESE POETA ESCRIBE COSAS EXPRESA COSAS QUE YO EN SI COMO PERSONA NO SE SI LO HARÍA .. AQUEL QUE ES ARTISTA TIENE ESE PROBLEMA YA QUE ESTÁ SU VIDA PRIVADA SU PERSONA Y POR OTRO LADO EL ARTISTA QUE ES .. ME GUSTÓ MUCHO AMIGO FUERTE ABRAZO
no se
tal vez seas una buena persona
o un "cabrón redomao"
lo que si se ,es que cada vez que leo tus letras,disfruto,sufro,sueño,imagino,bajo,subo
paseo,y eso creo que es bueno.
(este comentario no tiene nada que ver con tu poema de hoy,hablo de tu forma de escribir en general)
abrazos
Es com o bastante fuewrte eso de apuñalar los huesos y lograr un exterminio tota, pero muy buen poema.
besos.
Qué buena se siente la vida... ya ves, leyéndote entre compases de letras. Qué palabras que yo dijera podrían sedarte... quizás sólo un camino, que no nos atraviesa... sólo en la espera,
Te quiero amigo, mil gracias.
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