El sonido de la metamorfosis... CUANDO LA POESÍA MUERE.

  La palabra al exilio...,
  (Al exilio las palabras)

secretamente un sueño
  perecen los recuerdos
  parecen sueños.......,
  (Al exilio los secretos)

desdoblando el pensamiento
               la mente demente
               un encuentro
                          -sombras-
    y el cuchillo lleno de tinta
                      sangrante ante el desvelo del rostro
              ni la aguja maquillando el cuerpo inmóvil
                            purgante del vudú ante los ojos
-ni la lágrima-
                             -fecunda-
       recorre venas disecadas
del sabor metálico en la boca
                 cuando más se obliga olvidar el pasado
                   y más se recuerda retener el presente
                    cerrando el desvelo en una muerte... 


                                                           (La palabra se debe doblar en mil formas,
                                                            destrozar en muchos pedazos,
desgarrar de dolor, y dejarle colores
en torno al amor, tan ahogado al abismo
tan petulante al silencio,
en ausencia el dolor del Poeta;
                                                            la palabra se debe violar y exiliar
                                                            y en los recovecos del pensamiento
                                                            la palabra no deberá existir,
ni el autor que entre el guiño de la noche
desangra sus lamentos en una hoja blanca
mil veces violada y asesinada
ante su sangre disecada
perpetua a través del tiempo imaginario
                                                            -un sueño nada más-
                                                            cuando se van las palabras
los secretos, los sueños, y el arte de imaginar) 

Cerrando las consonantes
-pupilas dilatadas-

las vocales de labios extintos,
-saliva extranjera-

el tilde de rostros manchados,
-la mirada sale de los cerros-

el sol a muerte cuando giran los ojos
-el remolino a manos de un niño-

cuando se intenta mover el corazón
-y juega doblando los labios-

inocente toca con el dedo el cielo
-el azúcar en sus dientes-

colores vistiendo la alegría
-árboles abrazando su oxigeno-

él cerrando la página del libro
-se cierran los párpados, el telón cae-

se escriben palabras al exilio......,
él tomando el remolino de su vida,
                la escritura transforma,
                        se transforma su voz,
                       el azúcar en la sangre
y la niñez cubre de lágrimas sus ojos,
                      "reír no cuesta nada"
                               llorar tampoco"
                        hacer llover la vida"

                                                   y
                                            que
                                                       la
                                            muerte
                                            sonría
no cuesta;             mientras el sol gira
devolviendo secretos-
                       cuando
                     la
                       poesía
                    se
                            manifieste
                                      en
                           ecos
                    de
                         escritores
frustrando el presente,  futuro
   y sueños, y el sol gira,
   y el poeta se esconde,
                 ¡se muere...!
      renuncia a las letras,
                             versos
                     cubren
                                       de
                            azúcar
                                          el
                                              cielo,
                                                      ¡y anochece; anochece...!
   el cielo en la palabra muerta...,
la lírica de una voz pereciendo...,
 los dedos de una obra vencida...,
                                                   -y el autor renaciendo; renaciendo-