lo que florece

Todo esta entre paredes, el grito

Todo está cubierto de flores, el llanto

Todo muere, en las muertas aguas, el pez

Todo se ensombrece de sangre, el crepúsculo

Y las campanas a las seis de la tarde son ecos de bronce;

Todo monje es perdido en  la sombra

Toda sombra es una sola

y el hombre la oscuridad inminente

Todo asno aunque busque en lo divino

Solo es iluminado por el astro

Todo es ilusión,

como aquel sueño que por la mañana

nos aqueja la duda que haya sido sueño

Todo es ilusión,

Como el canto de las sirenas en el mediterráneo

Como la belleza innata en la rosa.

Todo viento sin cuerpo alguno

no es mas diferente que el alma

(Esa la que perdemos algún día

y nos vuelve en algún otro)