Negruzcos bosquejos desmayan
su cuerpo vago y preciso
en la trasnochada voz
que ha de escucharse
en los silencios infinitos
que convidan las sierpes
genuinas de la oscura tinta.
Ha sido vida, sangre, llanto,
aire, canto; muerte ha sido
de aquellos en que los versos
presiden antes que ellos mismos.
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Autor:
El poeta de lo indecible (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 6 de julio de 2012 a las 20:54
- Comentario del autor sobre el poema: Este es un pequeño poema que intenta hablar de la imaginación. Aquella que es vida misma de todos los que escribimos, claro además de los sentimientos y otras cosas, pero este poema es sólo dedicado a la ya mencionada imaginación. Espero que les guste mi poemita. Les mando un cordial saludo. Víctor Romero.
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 80
- Usuarios favoritos de este poema: Hugo Emilio Ocanto, Trovador de Sueños ...y realidades., Ivan martinez
Offline)
Comentarios3
Victor, que gran tema la imaginación es tan basta,como un rio que se alimenta del lago, tienes razón la imag,en es lo primero en la creación.Gastón.
Es la concentración del poeta que lo lleva a transcribir sus pensamientos y sentires. Bravo Vick. Me agrada. Un abrazo. (Hugo)
Un canto a la vida misma, creación absoluta del ser humano para distinguirse del resto de las especies, un gusto enorme leerlas.
Saludos.
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