La pasión perenne
Yo contaba las baldosas mientras Cristo
en el Gólgota moría cada semana santa y menos santa,
los miserables hijos del reloj cortaban flores
y las echaban al camino como a un cerdo displicente.
Ardía la verdad entre semillas y sudarios,
pero el dolor no tuvo más bondad que huir del golpe,
la tierra se llenó de mercaderes de la herida,
la anestesia se instaló en los pabellones de la historia.
Un niño hoy me pregunta por los párpados del muerto,
desde entonces yo lo miro sin saber qué hacer con mi corona.
09 07 12
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Autor:
Óscar Pérez (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 11 de julio de 2012 a las 11:03
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 89
- Usuarios favoritos de este poema: akuanauta, Trovador de Sueños ...y realidades., nellycastell, elvira olivares, ivan semilla
Offline)
Comentarios5
Wow! muy bueno el poema, no soy muy creyente, pero este poema es realmente bueno, con una verdad y otra detrás, me ha chocado lo del niño. Muy bueno. Felicidades por este precioso escrito.
Abrazos.
Siempre creemos en algo, no lo dudes, gracias por tus comentarios, un saludo.-
Contundente, hermano del alma, hoy dejaste letras de profundo pensar de la vida. Un gusto leerte.
Abrazo fraterno de este viejo trovador de sueños.
Mi abrazo y mi gratitud, trovador. Saludos.-
Y lo más triste es que no le puedes poner esa corona a la infancia, porque los adultos se la quitarian pensando que les pertenece primero a ellos......un poema de reflexion señor poeta, gracias por brindarlo...abrazos
Gracias a ti, Nelly, por tus palabras, un aliento en mi camino. Saludos.-
Quizás hay muchos que todavía no viven la semana santa con la devoción de LA MUERTE Y RESURRECCIÓN DE CRISTO, y es aprovechada con fines comerciales, en realidad a la semana deberíamos hacerla "santa "nosotros con nuestra práctica de los valores cristianos , poema que nos lleva a la reflexión
un abrazo , Oscar
La vida es santa, podríamos decir, no crees, pepita?
Es una pregunta muy amplia , profe , si es desde la Fe ,la vida es un camino hacia la santidad, ese sentimiento tan humano de buscar la perfección , claro depende de la escala de valores de cada uno, más o menos me acerqué a tu pregunta, Oscar?
Pobre humanidad en la que estoy incluída, todo lo ha materializado,
todo lo ha corrompido y ni siquiera tiene en cuenta la muerte, que es el único límite que conoce.
Profundo y doloroso poema, que llega muy lejos.
Un gusto Oscar, cariños
A ver qué hacemos de nosotros mismos entonces, compañera. Saludos.-
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